"La mer, qu'on voit danser, près des golfes clairs."

Il s'en va, livide, glacial et dur comme la pierre. Il en est ainsi, de la vie, de la mort. L'homme à la cigarette, devenu squelettique et jaunâtre s'en est allé rejoindre les paisibles paysages de ses rêves. Habitant désormais, sans aucun doute, sa cabane de bois enfouie sous des montagnes de feuilles et de branches, faisant face à sa petite rivière. Le rêve l'a rattrapé.

Il ne faut pas trop rêver.